Ego stuff

Toda a vida me importei com o que os outros pensam de mim, mas continuei a viver como se não.
Sempre achei que quem merecesse entrar, conseguiria ver para além do embrulho e da máscara.
E sempre senti que não tinha poder para mudar a versão errada que os outros poderiam fazer.

Ninguém gosta de ser mal falado.
Ninguém gosta de ser injustamente julgado.
Todos querem ser valorizados, reconhecidos talvez até.. admirados ou amados...
É assim a vida. E mesmo aqueles:"que não são de conversas", acabam por falar dos outros com a leveza de quem não tem o cuidado de olhar bem para a fotografia.

Mas doi na mesma. Doi sempre.
Ás vezes apetecia-me ir um a um, olhar-lhes nos olhos e mostrar-me por dentro.
Para que me vissem!
Outras, dá-me vontade de escrever um livro.
Nunca fiz. Nenhuma das duas.

Por outro lado tenho evitado escrever aqui...
Tenho evitado expor-me, mas o certo é que já não sei escrever só para mim.
O velho caderno parece que deixou de me saber ouvir.
E o que não escrevo perco, perdendo também bocados de mim.
Sempre tive a escrita como uma forma de pensar para comigo e ouvir-me em voz alta como se fosse um outro.
Como se só tivesse consciência das coisas depois de as ler.
E depois a constante surpresa do: "fui eu que escrevi isto?" ou "ahh, é isto que sinto..."

Uma vez escrito fica resolvido e a próxima página em branco aguarda o momento em que me vou lá ver outra vez ao espelho.
O não escrever pendura-me num sítio indeterminado sem saber bem o que penso ou sinto, deixa-me enrolada com as palavras, entope-me o cérebro.

Esta dicotomia entre assumir o que sou ou guardar tem de ser resolvida.
Só não sei ainda como...

Quanto aos outros,
também não sei...