Todo o orgulho do mundo não vale o abrir-se mão de um filho

 Hoje voltei a ver-te

tenho andado a lembrar-me de ti

de como já há muito tempo que não te via.

Vi-te.

Não sei se me viste, apesar de teres olhado para mim

Uma parte de mim ficou orgulhosa do seu carro bonito, 

a outra lembrou-se que sem óculos não vês nada.

O teu ar continua a ser o mesmo, um ar desconfiado.

...

Uma parte de mim ficou a pensar que podia ter posto a cabeça de fora da janela

a outra sabe que essa é uma realidade difícil de se realizar

Já muitas foram as tentativas e por esta altura já é suposto saber que não o posso fazer.

Não eu.

Não depois de tudo.

Uma parte de mim ficou a chorar por dentro conseguindo impedir que houvesse lágrimas

a outra decidiu que este momento era digno de registo e que sobre isto eu teria mesmo de escrever.

Mesmo que depois das aulas. Depois de ir buscar as meninas e de as ir pôr no ballet.

Depois da minha reunião. Depois de fazer o jantar e depois de as pôr a dormir.

Mesmo com tanto depois, hoje eu tinha 

Já lá vai o tempo, em que as palavras me contavam de mim, mais do que eu própria sabia.

já há muito que calei as palavras e parei de escrever.

Mas hoje não podia.

Hoje tenho.

O assunto é antigo, mas o sentimento continua novo.

Não era suposto ser assim.

O aceitar e viver com a consciência de que não posso mudar, é diário. 

A  tristeza também.

Qual nuvem que nos acompanha a caminhada mesmo nos dias de sol.

Hoje pensei que já podias ter percebido.

Já era tempo.

Quantos anos mesmo?

9 anos desde o nosso último Natal.

O início do fim.

Já tens 71... 

E eu acho que todo o orgulho do mundo não vale o abrir-se mão de um filho.

"Ou fazes como eu digo ou não te quero ver!"

"Desaparece que ninguém vai atrás de ti."

E não vieste.

Que argumentos serão os teus que sustentam a razão que achas ter?

"Eu é que sou a mãe" dizias muitas vezes com o indicador a apontar.

"Eu não te admito"!

E o ser mãe justificava-te os caprichos, as criticas, as pragas, as ofensas, as injustiças, a violência.

Anos e anos a tentar que gostasses de mim.

À espera do dia em que a verdade viria ao de cima e tu me irias descobrir as virtudes.

E a tua culpa...

Desculpa. Seria a única palavra que terias de dizer para que pudéssemos voltar a ser uma família.

Ou para que o pudéssemos ser.

Nem com os nascimento das tuas netas.

O orgulho e uma razão que não te reconheço.

Não vale tudo.

Ser mãe é colo. É dar força. É estar lá. É ensinar. É aprender. 

Ser mãe é paciência. É admiração. É um aperto constante com a dúvida do "será que estou a fazer bem?"

Tu não.

Tu nunca tiveste dúvidas da tua perfeição.

E do quanto eu era má.

Porque te punha em questão.

Por te perguntar porquê?

Por ter opinião.

Hoje vi-te e desejei que tudo fosse um engano.

E que chamasses por mim

Que me visses

Que me quisesses por perto.

Que me quisesses ser o chão e a morada, o tal incondicional que só vi em contos de fada

Mãe, 

ainda não me viste?